Soneto XXII de Pablo Neruda

Cuántas veces, amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo, 

sin reconocer tu mirada, sin mirarte, centaura, 

en regiones contrarias, en un mediodía quemante: 

eras sólo el aroma de los cereales que amo. 

Tal vez te vi, te supuse al pasar levantando una copa 

en Angola, a la luz de la luna de Junio, 

o eras tú la cintura de aquella guitarra 

que toqué en las tinieblas y sonó como el mar desmedido. 

Te amé sin que yo lo supiera, y busqué tu memoria. 

En las casas vacías entré con linterna a robar tu retrato. 

Pero yo ya sabía cómo era. De pronto 

mientras ibas conmigo te toqué y se detuvo mi vida: 

frente a mis ojos estabas, reinándome, y reinas. 

Como hoguera en los bosques el fuego es tu reino.